Mosca sul cappello » innamoratine

L’assenza e le mie innamoratine (sulla scuola genovese).

admin — Wed, 11 Jun 2008 22:15:11 +0000

Viene l’estate, con le sue gnacche alla formica ammucchiarona: la mia innamoratina, svogliata, andrà al mare, e sotto l’ombrellone elegante, mentre io in città resto solo, leggerà un romanzetto d’amore.

I tuoi occhialoni da sole, il tuo genio familiare, i tuoi ghiaccioli in passeggiata. Vorrai fare tutto da sola, come al solito.

Io stasera sono qui, seduto su un letto caldo come l’infelicità, anziché restare sul terrazzo a godermi il fresco della notte nera, mangio albicocche. Rivedo in tv i funerali di Fabrizio de Andrè: tutti piangono, ma lui non si vede. Ho paura della morte. Assente.

Fumo una Marlboro, sfogliando gli scettici di questa scuola genovese: i nominativi fritti cantavano kyrie eleison appesi ad un albero, beati loro. Vorrei fosse ineluttabile.

Invece tu sei la mia nuova assenza, insopportabile: ti guardo da lontano, in spiaggia, mentre un pallone rosso e leggero sfila pindarico sopra di te, sdraiata al sole, come in una commedia degli anni ’60. Appena spogliata dal piccolo bikini, sei già stanca di questo caldo.

Sapessi io, innamoratina, chè la canicola mi scopre sempre in pantaloni e capelli lunghi, e s’innerva nella mia malfunzionante ghiandoletta pineale.

Dunque ricapitoliamo: Cogito, ergo sum. Ovvero: passeggio, quindi sono una passeggiata.

Difettosa, certamente.

Forse puoi ripensarci, innamoratina, e telefonarmi.

Ma il tuo rifiuto ora ha anche il rumore del silenzio, ed io ho nostalgia per i tuoi non amore cerebrali.

Mario, lui è categorico: sale su un treno che fischia, e va sulle montagne, senza mai ascendervi: anti-petrarchesco ed anti-nietzscheano, Mario cerca soltanto un letto nuovo, ed ancora più silenzio.

Il mio mare è quello che mi piace vedere di lontano, il mare che si vede dalle fasce, tra le erbacce, le vipere le crose.

Tra un po’ sarete tutti come assenti. Io non piangerò la vostra morte, sebbene tra morte ed assenza, specie in un bambino, non vi sia distinzione alcuna.

Quindi perché non dovrei piangere?

Sono ineluttabilmente scettico anche sul significato di queste parole.

Alle mie innamoratine (ripresa di Un hydrolat lacrymal lave Les cieux vert-chou et cetera)

Tommaso — Sat, 24 May 2008 20:25:00 +0000

Con i miei occhi azzurri guardo i vostri occhi che volano via

-Parece que los ojos se te hubieran volado-

mentre continuo a sfogliare le tue parole…y parece que un beso te cerrara la boca.
Si dimenticano quasi di me, che pure sono qui.
I miei baci si levano al crepuscolo, sempre in ritardo, come nottole di Minerva: ora che la realtà sembra già fatta, e che è quasi notte.
Mie innamoratine, perché non sapete niente?

(ora leggo Gozzano, E l’avvocato è qui: che pensa a te).
Mie innamoratine, perché pensate che ci sia un mondo, dietro al mondo (pensate che ci sia il nulla)?
Io sono ancora qui, davanti a te, a poter dirti Fortunatamente
tu comparivi tutta sorridente:
“Ecco il nostro malato immaginario!”.
Certo che sono immaginario, ma solo per finta. Ed anche malato, ma non troppo seriamente. Soltanto penso –e non dovrei pensarlo- che qualche volta ho forse torto io, a volervi convincere a lasciare tutto, per fare l’amore con chi non avete mai conosciuto. Ma non è così. Io ho ragione spesso, soprattutto quando ho torto: tra la la noia e gli alberi di limoni, sorrido mentre vi guardo alla ringhiera del mio balcone.
Miei amici, le vostre innamoratine che fanno?
A Mario piacciono quelle che fumano Muratti, per poter dire “mi dispiace, non ne ho”. Il telefono per lui è un pifferaio magico, che porta i topolini lungo il fiume: passeggia così tutto il giorno, a chiamarla, tra i sassi ed i vestiti. E più lei non risponde, più la ama (Mes laiderons!).
E poi un altro ha spiato un tradimento, e lo ha messo nell’armadio (!).
Mie innamoratine, non riesco neppure a tener ferma la mia prosa, parlando di voi! Che maleducate, se non riuscite nemmeno ad esser curiose di quel che vi potrei dire, se solo potessi.
Su, avanti, lo so che c’è chi complotta contro di me, anche se voi dite di no.
E che hai bisogno di me, come io di te. E che non c’è davvero niente altro, eccetto la paura.
Ma nella notte nera tutte le vacche sono nere.

Non mordetevi allora come cagne le vostre code-fiuto, mie innamoratine!

Alle mie innamoratine. Versione rimbaudiana di un biglietto della follia. Basta che non giunga a Basilea.

Tommaso — Mon, 19 May 2008 20:32:00 +0000

Cari amici,
voi che avete portato queste lettere con dignità, ma soprattutto con responsabilità filosofica: se vi dicessi che sto impazzendo?

Non ci credereste, nemmeno se spedissi a Mario, che ha un aereo nella tasca ed un fratello anziano dentro al cinemà, un biglietto come quello del 5 gennaio ‘89:

Vado dappertutto nel mio vestito da studente, qua e là batto sulla spalla a qualcuno e dico: siamo contenti? son dio, ho fatto questa caricatura…Domani viene il mio figlio Umberto con la graziosa Margherita, che qui, però, riceverò ugualmente in maniche di camicia.Il resto per la signora Cosima… Arianna… Di quando in quando si fanno incantesimi…Ho fatto mettere in catene Caifa; l’anno scorso sono stato crocefisso in maniera molto penosa dai medici tedeschi. Aboliti Guglielmo, Bismarck e tutti gli antisemiti.Di questa lettera lei può fare qualsiasi uso che non mi diminuisca nella considerazione dei basileesi.

Ovvio, non potreste.
Perché sono divenuto, specie agli occhi delle mie innamoratine Mes Petites amoureuses,

un ripetitivo Epimenide:

eccole che mi guardano con i loro vestiti di caucciù , mentre io mi nutro solo, stavolta, di uova alla coque e di panico

(On mangeait des oeufs à la coque Et du mouron)!
E mi dicono che sto ripetendo loro:
“Io sto mentendo”: lo confondono con la falsità.
Ma mentire non è dire il falso, perché rispetta la regola della verità: mentire è invertire l’onere della prova, astraendo.

È possibile che non prendiate un po’ di coraggio?
Io non Ti sto mentendo, mie scapole sporgenti

larges omoplates Qui sallient,

mia bocca silenziosa, mia schiena agitata!

Sto soltanto cercando un cervello.
Che bello sarebbe vedere le gambe sottili piene di paura, spaventate dalla libertà.
Prendere il caffè con voi sul vostro collo: parlare della legge atroce, e far finta che non sia amore (desirs de baisers)

Ad una i capelli nobili sono finiti in un piatto di cavolini di Bruxelles, quando si è addormentata sul suo viaggio interminabile, ad un’altra un amico poco interessato le ha detto che sono un cercatore di pidocchi.
L’una dalla Francia ha portato con sé un ricordo che è un eterno tradimento, ma non le è pesato far finta di nulla, ed ha risolto tutto mettendosi a piangere; l’altra lava i piatti ad cinematografaro lombardo, mentre girano una commedia: le vostre innamoratine, anche loro!
E visto che sto imparando da Arthur Rimbaud,

ora sto con voi, innamoratine,

sulle mie ginocchia.

Ma già una sera avevo preso sulle ginocchia la Bellezza
-e l’ho trovata amara. –E l’ho insultata.
Mi sono armato contro la giustizia.
Volli scomparire (…) E alla pazzia ho giocato brutti tiri.
E la primavera mi ha portato il riso atroce dell’idiota.