25 aprile 2009 No Comment

“ (…) il ballo popolare del luogo lo ballavano i
medesimi ballerini in diverse località a guisa di benvenuto politico…”

(E. Pound, Canto LXXXI)

Una soleggiata mattina del 25 Aprile 2019, in una via di campagna ligure, un colombaccio ed una livia colomba pazientavano intorno ad una baguette avvolta in un lenzuolo bianco, che un Re prudente aveva masticato: le facevan di guardia tre ragni, follemente muovendosi intorno, nel silenzio della via battuta dal sole. Dieci scimmie guardavano incuriosite gli ultimi giri del Buffalo, in una sfera magica, sulla Senna.

Giovanna, intanto, moriva sola nel cortile, mentre un cavallo le mangiava i capelli d’oro. Un bimbetto passò veloce in bicicletta, fischiando all’ aurioperistero, e scomparve in mare.

Quando, un poco più in là, gli uomini legarono ad una quercia mio padre, un odore di sale fermò il sole che batteva sui campi: una goccia di sangue bagnò la terra di Laredo, mentre un fiumiciattolo moriva tra le vigne. S’inabissavano tesori.   

Sui palchi di legno del teatro sociale, dormivano partigiani con la lattuga sulla bocca e le sigarette spente sui costumi di Elisabetta I: morivano uomini senza fidanzata. Topi notturni accerchiavano una ragazzina piegata come foglia su una sedia a rotelle, mentre un cane sonnecchiava ai piedi del Regno di Himmler.

Non ho più nemici, li ho uccisi tutti. Il circo era stato abbandonato, ed una Strega si diede fuoco. A pranzo, tutti mangiavano come diavoli nelle loro case, seduti sul trono in plastica di Roma,  formaggio e vino e gambe nude e bambini con la fionda, mentre lontano, tra i campi uguali, moriva un soldato, in dieci lunghi minuti.  

Alle due del pomeriggio era rimasto sulla strada soltanto un uomo, sdraiato su un prato, sotto il sole caldissimo: sorrideva con i suoi occhiali scuri, e formiche s’intrecciavano tra le pagine di un libro di poesia francese del secondo Ottocento, che aveva poggiato lì, tra i misteriosi fili d’erba.         

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