“Eccomi contro di te, faraone re d’Egitto;
grande coccodrillo, sdraiato in mezzo al fiume (…)”
(Ezechiele, 29, 3)
Ogni attesa è un abbandono, e nel giorno che ci fugge dolce ragazza de Listomère, tu che unisci il sacro al profano (nuances), arrossire è già invidiare, la civetteria è già una grazia: come riesci a tenermi così, come una coquette con un malcapitato viellard?
Gioia averti qui, mentre gioco con il nome di dio (dillùg – quefitzà, salti e balzi). Lo splendore mi deve consolare, null’altro che l’ultima trinità, la Shekhinà, il Messia femmina. Ora che non sei più seduta sulle mie ginocchia, mi condanni all’esilio, lasciando a me il più tragico dei destini: scegliere se accelerare o arrestare la guarigione. Ogni lacrima, è come se illudesse il tempo non solo del mio personale e miserevole destino, ma quello della Storia stessa (1648 – 1848): cosa vuoi sapere delle mie Ma‛sìm zarìm, come posso spiegarti?
Devo scrivere per segreti, per riuscirmi a capire. C’è qualcuno che si è fatto ghigliottinare sotto mentite spoglie, mentre correvano i cavalli a Chmielnitzki, travolgendo i giovani in fuga, in un infinito atto di contrazione. Mia amata Signorina Doolittle, in questi pensieri rimango, mentre non ci sei. Ter, quater, atque iterum cito vorpalissimus ensis Snicsnaccans penitus viscera dissecuit.
Se mi rivolgo alla prossima generazione, sappiano i giovani che verranno che lo spirito europeo ha soltanto da decidere, e sarà l’ultima battaglia, se possano ancora valere o no, se rinasceranno o dovranno definitivamente sparire le due grandi tradizioni: la guerra e la nobiltà.
Io, per me, sono libero di porre il limite dentro ogni cosa.
Seduta su un divano giallo, s’affrettò a porre ordine tra i suoi ritagli di giornale: canticchiò qualcosa a proposito di un fastidioso giorno a timparli e zerlini Peliczaple stal/y smutcholijne
I zbl/a¸kinie rykos´wista¸kal/y. Un bacio tranquillo, andando via.